Nuevos poemas

Catorce cometas

2012-01-27T08:08:00.002+01:00

Catorce cometas encerradas en otoños

oponen sus sombras a las luces de otros cielos

clavadas en las manos de unos niños traviesos

sangraron besando las tormentas del pasado

Catorce niños y sus miradas de lagarto

dan paz al enemigo que los mece en sus brazos

Cerraron sus ojos y sus bocas y sus puños

en busca de un sueño por lo demás infinito

Catorce sueños que son catorce despertares

La inocencia es totalmente contraria a la muerte

de catorce vidas que hacen una sola muerte

y una sola vida y una luna de juguete

cercada por el ruido de un trompo que no para

de girar y de girar y de girar y de gi…

Pupilas (II.1)

2012-01-18T01:08:00.003+01:00

Poesía eres yo

Sonrisa irresoluble

El escapista que escapó de sí mismo y murió bajo el agua

La vida gira y gira: el silencio no sangra

Las sagradas erratas de la Biblia

«¡Qué extraño mundo…!»

2012-01-14T14:14:00.000+01:00

¡Qué extraño mundo

de tu frente coronada

a mi frente coronada! ¡Qué extrañas

frentes al frente de otras vidas!

Para tenerte quiero

mi corazón matagigantes

un candil y un espejo

y una bala —por si acaso—

Querer ser Dios y en un instante

querer dejar de serlo

—no querer ser nada—

Recorres mi vida a la velocidad del alma

—el mundo sigue ardiendo lentamente—

«Hoy vives con la fuerza del futuro...»

2011-12-31T02:45:00.000+01:00

Hoy vives con la fuerza del futuro

Hoy vas nombrando el día con los ojos

y todo lo que tiene es todo tuyo

Yo quiero que me dejes darte todo

aquello que no tiene: para ti

también lo que no existe todavía

Por eso habrá un idioma en el futuro

y todas sus palabras serán tuyas

Te escucho en ese idioma que es tan tuyo

que solo están a un beso de entenderlo

aquellos tan pendientes de tus labios

Lo escucho con la fuerza de mi vida

Verás que no habrá nada que no diga

mi boca en ese idioma de silencios

«Tú guardas la memoria de los peces...»

2011-12-30T15:00:00.000+01:00

Tú guardas la memoria de los peces

segundo tras segundo en la mirada

Yo quiero ser la luz desenfocada

que duerme en tu pupila algunas veces

Yo tengo una bufanda hecha de treces

Tú habitas en el sur del sur de nada

Te escucho caminar tras la bandada

de pájaros de luz con que apareces

Yo escribo sobre el agua mi destino

¿Habrán de ser canción en tu guarida

las olas que de sed mi dedo moja

y llevan en sus labios el camino

dejando que sea el tiempo quien escoja

las sendas que me acerquen a tu vida?

«Hay un hombre cuya voz sola...»

2011-12-29T14:00:00.002+01:00

I heard of a man

who says words so beautifully

that if he only speaks their name

women give themselves to him.

Leonard Cohen

Hay un hombre cuya voz sola

hace temblar de las mujeres

los labios, los dedos e incluso

las letras de sus dulces nombres

Cariño, no puedes culparme

si callo como un tonto al lado

de tu cuerpo y nuestro silencio

Tras la puerta se escucha un ruido:

es el verbo que viene a separarnos

Gonzalo Torrente Malvido, in memoriam

2011-12-28T10:00:00.000+01:00

Vinha cansado de tudo, de tantos caminhos

tão sem poesía, tão sem passarinhos

com medo da vida, com medo de amar

Vinicius de Moraes

Parece que te veo irredimible
como en el cuadro de tu padre, exacta
mente igual, si cambiamos el salón
de otros tiempos, académico y frío,
por la orilla de un bar de Malasaña
vaciándose a golpe de garganta,
si pintamos el gesto contenido
con colores igual de contenidos
pero segundos antes de que explote
alguno de tus cuentos hilarantes,
si añadimos cigarro y gabardina
y si llenamos las copas de vino
y si apuramos las copas de vino
brindando por Chéjov y por San Juan
—que San Juan es el único poeta
y Chéjov un estratega perfecto—
hablando de mujeres y de libros
que no serán los mismos, ya sin ti,
que te marchas un lunes de diciembre
¡y nos dejas tan huérfanos de tanto!
No puedo equivocarme si te digo
que el resto del invierno será duro
cuando vean que no estás en tu esquina,
que nadie acabará la bossa nova
sino tú: tá na cara!

(Parece que te vemos esta noche
Creo que estarás sentado, esperando,
como en el cuadro de tu padre, eterna
mente igual, sin cambiar nada)

A Sesi García

2011-12-26T20:30:00.000+01:00

Escribir es trabajo y taumaturgia
Enciendes el silencio de las cosas
y asumes la paciencia del orfebre
El oficio y el delito de ser
Tus pies son sobre el suelo
y tu alma tan alta como el alba
De huellas donde caben tus zapatos
alguien dejó una senda interrumpida
Que tus pasos conservan el sonido
intacto de los pasos que otros dieron
no es secreto. Avanzas
con ese olor a nuevo y a futuro
Tu misión es seguir ese camino

A José Pazó

2011-12-25T23:59:00.000+01:00

Solo soy una rana
que saltó sobre el lago de las manos
de Bashō una mañana

«Cuando a la orilla de tu ser me asomo...»

2011-12-24T21:47:00.001+01:00

Cuando a la orilla de tu ser me asomo
para poder beber de su reflejo,
el agua que completo con mis labios
del viento lentamente se deshoja
y en el inútil humo me disuelvo
cuando a la orilla de tu ser me asomo